Brooklyn, avril 2025 — Il est 7h du matin, et Mark Evans, 62 ans, s’installe sur le même banc qu’il occupe presque chaque jour, à l’angle de Flatbush Avenue. Il sort de sa veste un vieux thermos cabossé et un café noir à moitié tiède. « Vous savez, j’ai travaillé 30 ans dans les marchés. On disait que l’Amérique ne pouvait pas tomber. Mais aujourd’hui, j’ai du mal à payer mes médicaments, et mes économies ne valent plus grand-chose. »